Soltando a mão.

Os bares estavam abarrotados, quem quisesse pegar um lugarzinho precisaria chegar cedo.

Estava um frisson só, parecia que todas as pessoas resolveram sair de casa naquele dia.

Não era uma sexta ou sábado, já havia passado há muito os horários pré estabelecidos para o happy hour.

As pessoas comemoravam como se fosse final de copa do mundo, como se um gol da seleção acabasse de ocorrer.

Se beijavam, se abraçavam, se cheiravam, se tocavam sem medo, sem receios.

Se lambiam, trocavam seus fluidos, o cigarro podia ser tragado por outra boca que não a sua, aquele “dá um gole aí” já não soava como ofensivo.

As pessoas respiravam, a cidade respirava, o mundo respirava.

O medo retornara para os porões, para as UTIs, os laboratórios.

Deixara de imperar comandos: lave as mãos assim e assim e assado, distância de tantos metros, não toque, não espirre, não morra, não mate.

Tal qual a cegueira branca descrita por Saramago, como chegou, foi embora. Levando consigo vidas, amores, paixões, esperanças.