Não consigo escrever…
Não consigo exprimir em palavras os vazios que estão cheios aqui dentro.
Cansada das notícias que chegam como torpedos e nos puxam para as profundezas como se estivéssemos atados a âncoras.
Cansada de ver pessoas se afundando no ódio e na mentira.
Eu não consigo escrever porque minha sensibilidade me adormece, entorpece.
Estou cansada de tentar arrumar o meu mundo e minhas ideias jogando palavras em folhas em branco.
Exorcizo minha dor com a escrita ao mesmo tempo em que ela ganha força.
Não quero mais ter que dizer nada, nem o óbvio e nem o escondido.
Não tenho pretensão de ser farol para ninguém, nem lanterna para alumiar os passos curtos.
Não quero mais dizer o que já foi dito inúmeras vezes e que não surtiu nenhum efeito.
Cansada das palavras exaustas que se rastejam na esperança de deixar seu rastro de lesma.
Não quero escrever sobre o Amor quando nem conheço ao certo que tipo de sentimento é esse.
Não quero falar de política, religião, do novo presidente, da Amazônia.
São esses assuntos que me tiram a vontade de dizer, escrever.
Não quero falar sobre meu trabalho, o pé na bunda, o amor não correspondido.
Muito menos sobre as redes sociais e a influência delas na nossa vida.
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Não consigo escrever sobre morte, perdas, abandono.
Não vou mais falar sobre homens, mulheres, relações humanas.
Quero o silêncio, por hoje basta, sem alvoroço, sem desassossego.
Não consigo escrever sobre a vida, distribuição de terras e a reforma agrária.
Não quero escrever sobre a reforma da Previdência, como tudo isso nos afetará.
Não quero usar de teorias e citações para explicar o óbvio.
Não quero mais esse poder que me foi outorgado, não quero ter o dom para desenhar no branco.
Não quero continuar, mas não posso parar.
Ouço vozes ancestrais lembrando que tenho o poder quando lanço o signo à deriva.
Que as palavras tratam com carinho aqueles que delas se apropriam.
Que das minhas mãos saem letras, mas da alma o significado.
Que a madrugada me traz mais que insônia, traz palavras.
Que eu não sou a mulher do silêncio e que fui desenhada no grito.
Não quero escrever, se silencio me afundo no surto esquizofrênico e não saio das minhas entranhas.
Para não morrer por dentro, morro por fora.
